Спасибо. Посвящается 2013 году — Году змеи

Сначала присказка. Был как-то в командировке в горах. Ждал автобуса. Сижу на булыжнике (было очень холодно). Поэтому под себя подложил копеечную тетрадь, куда записывал свои замечания об увиденном в библиотеках, а также записи с предложениями… Вдруг неожиданно подъехал — «подплыл» старенький рейсовый автобус. Я механически вскочил, подбежал, оказалось — не тот. Пошёл на старое место ждать дальше, шепча известные мне ненормативные словечки… (Ох, а сколько их узнал за те годы, да ещё на разных языках народов Северного Кавказа!). Подошёл к булыжнику — моей тетрадки нет!
А вот недавно по круглосуточному радио «Вести FM» услышал рассказ одного журналиста. Как быстро, по его мнению, исчезают на улицах в разных странах потерянные или забытые вещи. В одной стране — сразу, в другой на следующий день и т. д. А вот однажды он увидел как в Японии напротив его гостиницы кто-то забыл… свой велосипед. На следующий год приехал — велосипед стоит там же…
Теперь начинается сама сказка. Была у меня аспирантка Нгуен Тхи Тхинь. Она воевала во Вьетнаме, стреляла, рожала детей… Всё как у нормальных женщин. А после войны приехала учиться к нам (так решил Великий Хошимин).
Я преклоняюсь перед этой великой женщиной. В восторге от её энергии, работоспособности, силы воли.
У неё был очень специфический стиль разговора. После каждой фразы, обращённой ко мне, или к тому, с кем она разговаривала, она говорила «спасибо». Я тоже так привык к этому слову, что никак от него не мог отделаться. Стал употреблять его, где надо, и где не надо.
Однажды был такой случай. Одному мерзкому человеку сказал: «Хоть ты и мужчина, но большая проститутка, спасибо!» (Зачем спасибо? Подумал и стал медленно отучаться от этого слова).
Я даже придумал специальную волшебную, «отворотную» фразу от этого слова. Раскрывать её суть не буду, но, видимо, она помогла.
Чтобы написать диссертацию, Нгуен Тхи Тхинь изучила русский язык (и изучила его достаточно хорошо!). Сумел бы я так с вьетнамским? Конечно, нет! Терпения не хватило бы!
И вот однажды приходит Нгуен Тхи Тхинь и говорит:
— Сегодня прилетел мой муж из Парижа. Можно, он придёт знакомиться? Хочу вас познакомить.
— Конечно, — заволновалась моя гостеприимная жена.
И тут же безупречно заработал русский ген хлебосольства и гостеприимства. А мне по телефону — тысячу заданий, что купить к столу. Но главное — курицу! Я купил всё! И курицу (не знаю, как звали маму этой курицы, а то я сказал бы ей… А может, это был петух?).
Познакомились с её супругом. Высокий, красивый, интеллигентный человек (он работал заместителем министра иностранных дел Вьетнама. Правда, не знаю, чем он там занимался. Хотя… Очень даже знаю: важными для своей страны делами, но о таких вещах не говорят!).
Всё было вкусно и хорошо! И, наконец, очередь дошла до курицы (это всегда было коронное блюдо моей жены). Но курица не поддавалась ножу и вилке. Она выскальзывала из-под вилки и скользила на другой конец стола. Долго мы её ловили. Бесполезно. Ну и бросили…
Наша кафедра была чудесная, высококонтактная. Её называли интеллектуальным террариумом единомышленников. Заведовал этим чудом я 18 лет. У меня за эти годы и шея стала длиннее, как у настоящей змеи- предводителя. Так вот на ней работала одна дама. Как увидит человека, которого не переносит, начинает непроизвольно шипеть по-змеиному. Вот так же шипела целую неделю моя жена, как только вспоминала курицу (кто знал, что эта курица такая гадюка!). А я в ответ кудахтаю. Так и соревновались.
Шли дни, недели, месяцы, и диссертация была готова. Положив в маленький чемоданчик её единственный рукописный экземпляр, Нгуен Тхи Тхинь поехала в Москву.
На дороге к вокзалу стоял случайный мужчина со своим чемоданом.
— Возьмите меня с собою, опаздываю на поезд.
Добрая Нгуен Тхи Тхинь разрешила. У вокзала он вышел раньше, взяв свой чемодан из багажника машины. Через несколько минут вышла Нгуен Тхи Тхинь. Но в багажнике не было её чемодана с диссертацией. Она побледнела, чуть с ума не сошла!
Но прошло немного времени, и Нгуен Тхи Тхинь восстановила всю диссертацию. Защита прошла успешно.
А я бы смог? Наверное, нет!

Владимир Крейденко